Comunicado de Amadeu Casellas

Desde que están los socialistas, PSC, a cargo de las cárceles catalanas se han multiplicado las muertes, en especial en estos últimos tres años con Montserrat Tura al frente. Sólo en la cárcel de Brians 2, que lleva abierta dos años, las muertes han sido más de 30. Si tenemos en cuenta que hay 11 cárceles en Catalunya, ¿cuántos son las muertes, sin contar las que se han producido en el Hospital Penitenciario de Terrassa, estas últimas por enfermedades incurables?. ¿Dónde está la dignidad de estos presos enfermos que han muerto aislados en un hospital penitenciario?. ¿Dónde están los motivos humanitarios?.

En cuanto a las muertes por sobredosis o ahorcados, la mayoría de ellos son suicidios inducidos por los engaños, falsedades y alejamientos de presos de sus familiares como represalias encubiertas, castigos, etc... Triste record para un gobierno que dice ser de izquierdas y socialista. Supongo que la Consellera de Justicia, Montserrat Tura, se sentirá orgullosa de este exterminio de personas de familias obreras. Lo curioso es que entre tantos muertos no he podido saber de ninguno rico, político, policía o empresario, pero claro, cómo puedo ser tan corto; si estos no están en la cárcel, y cuando entran, el poco tiempo que están en la cárcel son tratados con algodón. ¡Faltaría más!, ¿no?, Montserrat Tura. Supongo que para ti la lástima es que yo no estoy entre tantos muertos, ni lo estaré, por lo menos ni de sobredosis, ahorcado. Si muero será de una de esas largas huelgas de hambre que estoy obligado a realizar por el secuestro que estoy padeciendo tanto yo, como otros compañeros; pero ya ves, con tus mentiras no me doblegas, ni me rindo y ya sabes, el próximo día 20 de Enero, empezamos de nuevo con otra larga huelga de hambre y así hasta que muera o salga en libertad. Como puedes ver, cada vez hay más gente fuera de estos muros que está conmigo. Gente que no son anarquistas como lo soy yo, porque los anarquistas, ya nos conoces, no nos rendimos ante los fascistas autoritarios como tú. La gente a la que me refiero, es gente que va a las urnas para votar y que tendrá muy claro que votar en las próximas elecciones de Catalunya al PSC, es lo mismo que votar al P.P. y por lo tanto, espero que os manden a donde deberíais de estar, en las cloacas catalanas. La lucha sigue Montserrat Tura, no lo olvides.

Girona, día 1-12-2009

Amadeu Casellas Ramon

Nota del blogger: En solidaridad con Amadeu Casellas, un compañero (Ángel), ha tomado la decisión de declararse en huelga de hambre y encadenarse en la facultad de Psicología de Valencia (Avenida Blasco Ibáñez) desde las 16 horas del 23/12/09, de forma indefinida hasta que se libere a Amadeu.

Nunca

Era una de esas lluviosas mañanas de otoño. El viento soplaba fuerte y hacia balancearse a las farolas, todavia brillantes, de las calles de Nuri.
Nuri era una ciudad triste, tan gris como el cielo que la cubria aquel dia. Habia perdido toda su identidad, ciudad estandar 1522. Los ultimos resquicios
de cultura popular se habian difuminado bajo una capa mugrienta de politica y corrupcion, intereses economicos y sociales.

Ella (o el, segun se mire) caminaba convencida por el ensanche, con la mochila a cuestas y alicate en mano silbando la 5ª de Beethoven. Debia de hacerlo,
era su prioridad. No podia dejar que controlaran cada uno de sus pasos. Era demasiado. La trataban como a una criminal y ella nunca habia echo daño a
nadie. Mas bien al contrario, habia producido mucho mas placer que todos los politicos de la tierra juntos. Pero era evidente que ellos nunca lo entenderian.
Los politicos no saben amar, solo saben desear, tienen un deseo ilimitado de poder, dinero y lujo. Nunca han mirado a la cara de nadie para pronunciar de
una forma sincera esas palabras que todas debemos decir tarde o temprano, "confio en ti, te quiero, os quiero...". Cristal no encajaba en aquella sociedad
vacia y absurda, dependiente de lo irracional y robasueños. Pero tampoco le hacia falta, pues ella entendia bien que no queria ser un engranaje mas de la
maquinaria del sistema. Iba a cortar esa soga que la ataba al control social decretado por el "nuevo socialismo".

Envuelta en un traje de latex negro, mate como el te marroqui, con un pasamontañas que apenas dejaba a la vista sus pequeños ojos rasgados, desfilo
sus caderas hacia el centro de Nuri. Alli se encontraba, en frente de ella la comandancia de policia. Silenciosa como un gato, veloz como un jaguar, precisa
como un halcon, fuerte como la corriente de un rio, pero calma como un lago.

Conocia bien los puntos muertos de las camaras de vigilancia de las vallas, corto las conexiones de las camaras con la centralita. silenciosa como un gato.

Con un emisor de ondas de wifi propago una señal viral que elimino todas las grabaciones de los ultimos años y los sustituyo por capitulos de friends. veloz
como un jaguar.

Salto la valla, ahora si sin el peligro de las camaras que rodeaban el edificio valiendose de una ballesta atada a una cuerda, escalo al tejado. precisa como un
halcon.

Se poso en el alfeizar de una de las ventanas del segudo piso y de una patada rompio la ventana. era el archivo policial. fuerte como la corriente de un rio.

Saco el bidon de gasolina de la mochila, lo rocio por la habitacion, encendio una cerilla y espero. calma como un lago.

Confirmado, soy gilipollas

Hoy ha sido un dia raro de esos, en los que no sabes si ha sido el mejor o el peor de toda la semana. Hasta hace bien poco tenía la sensación de que iba a ser incluso el mejor dia del mes, ahora es una puta mierda!!!!

Digo que el dia ha empezado bien pues se ha demostrado que no por ser mas listo te salen las cosas, y yo que no lo soy me estaban saliendo redondas. Despues de clase hemos ido Maddi y yo a comer con Ana, la que era compañera de piso nuestra hace 2 años, una tia de puta madre. Como se dice en vasco, "etxerako modukoa". El caso es que despues de comer en un menu del dia cerca de los jardines de Albia, hemos ido a tomar un cafelito a la Merced. Hasta ahi todo bien. Los ejercicios de estadistica echos, risas en la cafetería con Iagoba, y agradable comida y cafelito con Ana. Ahora, al volver a casa para hacer la lista de la compra... todo se ha chafado!!!

Donde esta mi mochila??????

He vuelto a la Merced a ver si estaba por ahi, el tio de la cafeta me ha mirado raro, he buscado por todos lados y no estaba. Mierda. Despues de hacer la compra en el karreful he ido hasta el Ambigú (el restaurante maldito!!). Y como no, lunes por la tarde, descanso semanal, chapadisimo. Ostia!! Hasta mañana a las 8 creo que no tendre noticias, ni Heisenberg hubiera predicho tal incertidumbre...

Pues nada, hasta mañana no podre conocer ni el momento ni la posicion de mi mochila, que contenia ademas de varios cuadernos y una carpeta 2 libros importantisimos en mi vida. El primero, un libro de la biblioteca, Introducing Einsteins Relativity (d'Inverno), un libro flipante, aunque con demasiadas explicaciones ad hoc y muchos temas-ejercicios (si no te sale el ejercicio, no puedes seguir con el tema). Aún y todo una gozada leerlo y estudiarlo. El otro es En el camino (Kerouac), una novela de carretera de la que no he podido disfrutar ni 2 capitulos...

Total, que el mundo es una mierda, sí, pero una mierda extraña y llena de incertidumbre...

Haiku

Nere bihotza
Izarraren ederra
Lapurtu duzu

Ilargia gaur ez da
Inundik agertuko

Zure magiaz
Nire bihotza izar
Bihurtu baita

Coplas Retrógradas

La lengua suelta,
la lengua suelta,
de la niñez me queda,
la lengua suelta
y me explico al momento
cuando me dejan
y cuando no
me lo aprendo y lo canto
de viva voz.

Dicen que son mis coplas
del diecinueve
porque digo que es blanca
la blanca nieve,
yo no me enfado
que mi siglo parece
que no ha empezado.

De forma golfa,
de forma golfa,
reconozco que canto
de forma golfa,
pero yo a los tiranos
los pongo en solfa.
Fuera el abuso,
fuera los abusones
y quien los puso.

Dicen que son mis coplas
del dieciocho
porque yo a lo podrido
lo llamo pocho.
Ay, Pero Grullo
si tuvieran las cortes
consejo tuyo.

Que ella me ampara,
que ella me ampara,
la Constitución dice
que ella me ampara
y que acate las leyes
de forma clara.
No lo prometo
que luego se descuelgan
con un decreto.

Dicen que son mis coplas
del diecisiete
porque ataco a los miembros
del gabinete.
Son tan modernos
que provocan la envidia
de otros gobiernos.

No les importa,
no les importa,
aunque a muchos la guerra
no les importa
se ponen como fieras
cuando una aborta.
Van por las crías
para hacerlas soldados
y policías.

Dicen que son mis coplas
del dieciséis
porque digo los fechos
que vos faceis,
vuesos entuertos
por doquiera nos facen
presos o muertos.

Perder la cara,
perder la cara,
cuando el macho no quiere
perder la cara
no se asoma al abismo
que nos separa,
y esa locura
es un fallo “mu” grande
“pa” la cultura.

(Chicho Sánchez Ferlosio)

El arte del regateo I

Hace dos días que llegué de tierras marroquíes donde he podido disfrutar del tradicional té con hierbabuena (ultra-azucarado), ideal para días calurosos y el no menos tradicional té negro marroquí (igual o más azucarado si cabe), este para las duras y frias noches en el desierto. También he podido saborear el cuscus de verduras y el tayín, de verduras por supuesto, además del tierno pan que igual te vale para un roto que para un descosido. He visto cascadas, valles, explanadas, gargatas, visitado las medinas y kasbas, he probado el kif, he escuchado música Gnoua, he vivido el bullicio de los zocos, los contacuentos de la plaza Djemaa el Fna, la dulzura del paso de los dromedarios en Erg Chebi, he visto a un hombre de mas de 60 años escalar una palmera para explicarnos, sin pedir nada a cambio, su trabajo simplemente porque se sentía orgulloso de ello... todo y mucho mas he hecho, visto, olido, degustado, fumado y vivido en Marruecos. Pero nada ha calado tan hondo mi alma como el regateo. Arte olvidado ha mucho tiempo en nuestros lares. Si a alguna de las lectoras se le ocurre pasar por Marruecos, aquí dejo una pequeña guía de como funciona esto de regatear y sus diferentes modalidades.

Lo primero que hay que hacer para regatear es buscar algún articulo de interes en el zoco/mercado/tienda de la ciudad/pueblo en el que te encuentres. Es conveniente, antes de entrar al trapo darte un paseo por las tiendas colindantes y buscar el producto que mas nos interese y procurar que esté en buen estado. antes de llevarte alguna desilusión, ten en cuenta de que el tendero siempre va a salir ganando, pero si eres hábil podras conseguir productos de calidad a un buen precio. El juego empieza así, tu escoges un producto y preguntas el precio a la persona que cuida la tienda. Ésta, seguramente te coserá a preguntas antes de decirte su precio inicial, que siempre sera muy desorbitado, solo apto para rentas altas. Te invitará a entrar a la tienda, y todo el proceso seguirá dentro de esta por lo general. Por ejemplo, si vamos a comprarnos unas babuchas:
-Cuanto cuestan unas babuchas?
-De hombre o de mujer?
-De hombre.
-Punta redondeada o tradicional en pico?
-En pico.
-Para andar por la calle o por casa?
-Para la calle, cuanto cuestan?
-Que número?
-45, pero cuanto cuestan??
-Que color quieres?, tenemos rojo, amarillo, natural...
-Te he preguntado que cuanto cuestan...
-Que color amig@?
-Azul.
-No tenemos azules... Cuantos pares quieres???
-Solo uno, y quiero saber cuanto cuestan!!
-300 dirhams. (un poco menos de 30€)
En este momento es cuando se te queda la cara de tont@, toda esta sarta de preguntas no son mas que una forma de desconcertarte. 30 euros por unas putas babuchas de prichiglas... pero ahora empieza lo divertido. Veamos cuales son los metodos mas comunes para el regateo:

Activo: Es el metodo tradicional, el que se recomienda en las guías. Bajas el precio a la mitad. Él dira que no es un precio aceptable, y poco a poco él ira bajando y tu iras subiendo, hasta que el precio sea algo aceptable.

Pasivo: Le sueltas en toda la cara que su precio es carisimo, le dices lo que te quieres gastar (o no), y te piras de la tienda. Si le interesa vender, irá detrás tuyo bajando el precio más y más, y cuando haya llegado al precio que nos interesa nos giramos, le pagamos el dinero justo y nos piramos.

Tuareg: Es el modo más extremo. Los tuareg tienen fama de duros regateadores, por lo que este metodo consiste en decir el precio que vas a pagarle y seguir en tus trece hasta que el otro se canse. Ellos te intentaran dar pena, te diran que pierden dinero contigo, pero son puras estratagemas para que abandones tu posicion de cabezota. Funciona, aunque igual te lleves alguna regañina.

Gorrilla: Dar pena, decir que no tienes más dinero, que es tu último día en la ciudad, que te han robado... yo que se, inventarte una excusa para comprarlo al precio que a ti te interesa. Es útil si se combina con el truque, al poder ser de algún producto no marroquí.

Una buena noticia (pero mejorable)

Traducción al castellano del post encontrado en:
http://llibertatamadeu.blogspot.com/2009/08/divendres-28-dagost-amadeu-ha-estat.html (català)

VIERNES 28 DE AGOSTO AMADEU HA SIDO TRASLADADO AL HOSPITAL PENITENCIARIO DE TERRASSA?

Amadeu ha sido trasladado al hospital penitenciario de Terrassa este viernes día 28 de Agosto del 2009 . A través de una llamada que con impedimentos pudo hacer el compañero Amadeu, nos ha podido trasmitir el traslado que le han hecho al Hospital Penitenciario de Terrassa. Ya hacía 45 días que Amadeu estaba en huelga de hambre. El año pasado cuando fue trasladado no llevaba tantos días con esta dura protesta y debemos decir que estaba físicamente mejor de lo que lo está actualmente. Su traslado no es fruto de la intención de Instituciones Penitenciaries de salvaguardar la salud de Amadeu, sino del fax que envió su abogado el viernes por la mañana dónde pedía el derecho por parte de la Amadeu a ser visitado por un doctora de confianza del exterior, que tras haber comprobado y revisado su salud y haber encontrado necesario que Amadeu debía ir ya al hospital, los servicios jurídicos que le ofrecen a Amadeu, denunciaron al responsable que está jugando de forma arrogante, chulesca con la vida de nuestro compañero. Qué casualidad horas después ha sido trasladado,... La vida de alguien no es una cosa que pueda quedar en manos de unos que actúan de forma similar a lo que hacía Hitler o Franco, en sus campos de concentración, puesto que a esto actualmente se le podría llamar asesinato en democracia.

Cuántos obreros morirán este año en las prisiones de la Generalitat de Catalunya?,
Continuará el regimen DERT siendo legal o será ilegal como lo es lo FIES?, Continuarán estos aprendices del poder con su impunidad?,
Seguirán los presos de los talleres de las prisiones en condiciones similiares a las de los esclavos?, Hasta cuando lo permitiremos?,

Seguiremos informando del estado de salud de Amadeu y de quien y porque está impidiendo que Amadeu disfrute por fin de la libertad o semilibertad que por ley le pertenecería. Todo lo que tenga que ver con este tema y esté a nuestro alcance será publicado y denunciado desde este blog. Si se piensan que de alguna manera nos afligirá su represión que sepan que nunca nos rendiremos.

OJO POR OJO Y DIENTE POR DIENTE!
LIBERTAD AMADEU CASELLAS!
ARRIBA LES PRESES EN LUCHA!


Nota aclaratoria: Regimen DERT es una especie de FIES pero en Catalunya

Minorías...

Intentando combatir mi insomnio crónico he salido a dar una vueltita por Bilbao. Cruzando el puente de la merced, ya de vuelta he presenciando una situación no extraña, supongo, en estos días que corren. Un chaval de unos 17 años de origen magrebí ha increpado a unos bilbainos todos rozando o revasando la treintena por ser gays. A lo que uno de ellos a respondido "no me jodas, que tengas que venir tu de fuera para llamarme maricón, anda vete al magreb a comerte un kebab". No he podido evitar esbozar una sonrisa agridulce, ironías del destino.

Cuando hablo de minorías siempre me suelo referir a ellas de una manera no tanto cuantitativa sino más bien como un colectivo con potencial revolucionario frente a la norma institucionalizada. Ahora bien, pasajes como este son los que me incitan a pensar en el error cometido por mi persona, las minorias aun podiendo tener ese potencial revolucionario, emplean sus fuerzas para luchar entre ellas. Hace un tiempo lei, no recuerdo donde, que la comunidad musulmana de no me acuerdo que ciudad prohibió que sus hij@s fueran a clase en los días que se impartian unos cursos o jornadas (siento la poca exactitud, pero creo que la idea se entiende) sobre homosexualidad. Dos minorías tan importantes como el LGBT y los inmigrantes enfrentados entre sí, en vez de luchar contra el enemigo común, y lo mismo podemos decir de comunistas y anarquistas (actualmente minorias absolutas), ecologistas, feministas, antimilitaristas, animalistas, antifascistas, anticarcelarias... No estoy intentando hacer apología de ningun tipo de frentismo sino de hacer una propuesta clara, trazar puentes, solidaridad, empatía frente a los problemas de otras minorías y trabajo conjunto, cada uno a su manera pero todos a la vez.

De que sirve una sociedad donde se respenten los derechos de los inmigrantes si las mujeres siguen oprimidas? y que sentido tiene una sociedad sin clases que no respete la naturaleza? Y sobre todo, que sentido tiene cualquiera de las revindicaciones de esas minorías dentro del capitalismo? El eje que sustenta todas las desigualdades es el capitalismo, por lo que es inconcevible una autentica revolución (total o parcial, como podría ser cualquiera de las revindicaciones de alguno de esos colectivos) sin destruir el capital y por ende, el estado.

Revolución social, ostias!

Insomnio

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres

(según las últimas estadísticas).

A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo 
en este nicho en el que hace

45 años que me pudro, 


y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, 
o fluir

blandamente la luz de la luna. 


Y paso largas horas gimiendo como el huracán, 
ladrando como un perro

enfurecido, 
fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla. 


Y paso largas horas preguntándole a Dios, 
preguntándole por qué se pudre

lentamente mi alma, 


por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid, 


por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo. 


Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre? 


¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, 


las tristes azucenas letales de tus noches?

Damaso Alonso

Nere lehiotik ikusten dut...

Ultimamente ando algo cansado, me siento extraño, parece que la universidad me ha vencido. Se ma han quitado las ganas de salir de casa, mas que las ganas, las fuerzas. Se ha alterado mi reloj biologico, no me duermo hasta las tantas y no me despierto hasta las tantas, y si además tengo que estudiar... pues el día perdido. El sindrome post-vacacional, para mi, se ha convertido, de unos años para aquí, en sindrome pre-vacacional, vacacional y post-vacacional, casi nada. Claro, estando en la uni a lo unico que le puedes llamar vacaciones es al tiempo de no estudiar, pues aquí no se hacen diferencias entre curso y verano... mi único resquicio de esperanza es el viajecito a Marrakech despues de los examenes... por fin!!!!!!!!

Rabietas personales a parte, en uno de esos momentos en que mandarias todo a tomar viento (como es en mi caso este), asqueado de la cuantica he salido al balcon para fumar un pitillo y me ha alegrado el dia. El cielo limpio, una brisilla que refresca la piel y unas vistas interesantes. Bilbao tiene su aquel, la verdad.

Me encanta el contraste que supone entrar en San Francisco (O las Cortes, lo mismo da que da lo mismo). Entras en un bar y parece que estuvieras en Argelia, paseas por la calle y se parece mas a un zoco marroqui, en la tienda de al lado hacen peinados y parece que estuvieras en Mali. Eso si, todo aderezado con un poquito de miseria y un muchito de saudade (bakardadea, herrimina). Pero aun en ese corto viaje, tampoco he aprendido a salir de casa, todo sigue igual, no deja de ser un oasis en el gran desierto, donde los estrechos se hacen mas grandes y los abismos mas profundos.

Cierto, quiero irme de aqui, me siento encerrado, mi jaula son los compromisos... quiero volar, lejos de aqui escapar

Khardja anonimoa

ZENBAT MAITE

ZENBAT maite izango zaitudan,
orkatileko ene harribitxiak
ene belarritakoekin
batzen badituzu!

(Traducida por Joseba Sarrionandia)

Picores (IV) {¡OJO! SANGRE}

al-'Alawi colocó un cubo debajo de la vaca y con un rápido movimiento
de muñeca degolló al animal. De repente, un olor metálico, como a hierro, inundó la habitación. La tradición musulmana dicta que hay que seccionarle la vena yugular y la arteria carótida al animal para que la sangre manche lo menos posible la carne y el animal sufra lo menos posible. La vaca tenía la boca cerrada pero eso no le impidió emitir un agudo chillido, como el de un cuervo cuando es atacado por un águila. Su grito de dolor retumbó dentro del pecho de Kat, como si ese terrorífico ruido hubiera entrado en resonancia dentro de su corazón. No pudo aguantar las nauseas y un hilo de bilis corrió por la comisura de su boca.

La sangre le chorreaba por las fosas nasales y la herida del cuello llenó el cubo rapidamente. Kat tuvo que cambiarlo por uno limpio. El maestro le dio un cuchillo y señaló el vientre de la vaca y le dijo que lo cortara en dos, que la abriera en canal. Kat intentó convecerlo de que no iba a ser capaz, pero le agarró del brazo y diciendo "vale perrita" la apuñaló él mismo varias veces dejando entrever sus organos internos. El bicho no paraba de oscilar de un lado a otro, parecía un reloj pendulo marcando las doce en punto. Ciertamente tenía la pinta de una bota de vino agujereada chorreando el viscoso liquido cobrizo. La bestia dejo de rugir. Tenía el rostro desfigurado por el dolor, y las tripas colgando, después de eso Kat juró que nunca jamás comería carne.

Cayó de rodillas, la impotencia no la dejaba tenerse en pie, decidió que se iría de allí, volvería a su casa. Ya había escuchado demasiada moralina pseudoreligiosa, llena de superchería y egolatrismo, en ese momento Brahman al-'Alawi le parecía el más bárbaro de los humanos. Su impresión hasta el momento siempre había sido de admiración, su mezcla de teosofía y misticismo sufí le parecieron el camino a seguir en la vida, pero aquello era demasiado. Hacerle la comida, darle masajes, limpiarle la larga melena, ¿acaso no tenia él también dos manos? Asesinar una vaca, en medio de la ciudad de Calcuta fue la gota que colmó el vaso. Estaba harta de los indios, holgazanes y babosos que no dudaban en prostituir a sus hijas y esposas para poder conseguir su dosis diaria de opio. Con sus calles sucias, llenas de gente y de barro por igual, niños descalzos con los pies manchados de lodo. ¿Como podía haber estado tan ciega?, al-'Alawi no era diferente, era otro hombre cruel, otro de tantos.

No lo dudó ni un minuto, cogió una piqueta que estaba apoyada sobre el canto de la puerta y aprovechando que el maestro estaba limpiando su navaja desholladora hundió la parte puntiaguda en el craneo del maestro. Su turbante pronto se tiño de rojo, pero Kat no se quedó para verlo, huyó corriendo de aquél maldito país. El grito de al-'Alawi es oyó desde fuera:

¡CATELYN MERCADER, OJALÁ NUNCA ENCUENTRES DESCANSO EN VIDA!

Picores (III)

Una familia de Mercaderes

Capitulo 1º

La familia Mercader fue muy rica y prospera antes de la guerra del 36. En 1897 Matias Mercader, padre de Manuel y Horacio, abuelo de Catelyn y Jaime Mercader, fundó la primera factoría de la comarca que fabricó papel para liar cigarrillos. Hasta entonces todos los cigarros se liaban o con papel de periódico o con folios. Tuvo tal exito que la familia Mecader compró una segunda residencia en la sierra zamorana. En poco tiempo amasaron una enorme fortuna que ahorraban concienzudamente para cuando vinieran las vacas flacas.

En 1914 estalló la Gran Guerra. Pero el país se mantuvo neutral, lo que supuso una buena ocasión para comercializar sus productos fuera de sus fronteras. Al cabo de pocos años no habia un solo estado en toda Europa donde no se comercializara el preciado papel Mercader.

Pero la guerra del 36 supuso un punto de inflexión para la economía de la familia que poco a poco se iría perdiendo en un oscuro y profundo pozo. Todas las riquezas de la familia excepto su casa en la sierra zamorana y una llave que escondió Matias en su recto. Esta llave era el único resquicio de esperanza que le quedaba a la familia.

Matias fue llamado al frente con sus 57 años y murió en combate. Pero habia sido precabido y dejo la llave a sus hijos Manuel y Horacio para que la guardaran y la utilizaran en caso de apuro. Al acabar la guerra la familia estaba literalmente en la ruina.

El 21 de agosto de 1940 Ramón Mercader asesinó con un piolet a Leon Trotsky, político y teórico revolucionario soviético. Conmocionados con la coincidencia de apellidos decidieron que darían el gran salto a la fama otra vez.

Abrieron la caja fuerte con la llave que su padre les había dejado, esta contenía joyas por valor de millones y millones de dólares. Tras venderlas utilizaron el dinero para poner en marcha un negocio de picos de minería con forma de piolet. Pusieron mucho énfasis en que fueran de buena calidad. El acero de la punta era japonés, el mismito que usaban los samurais para sus espadas. El mango en cambio era prducto 100% nacional. Avellano de la sierra zamorana. Flexible como una palmera, resistente a los golpes y muy comoda para la mano. Trabajaron día y noche para que el diseño fuera el mejor, pero el producto nunca se llegó a sacar al mercado. Horacio murió pocos diás antes de la fecha fijada atrapado por la maquinaria que empleaban para serrar los mangos. Manuel quedó tan desolado que tuvo que cerrar la factoría antes de empezar a comercializar los picos.

Más claro, agua...

Picores (II)

7:30 Buenos días Marcus, antes de venir al tajo he parado para desayunar en esa cafeteria de debajo de la agencia. Hacen los mejores churros de toda la comarca, y el chocolate es el más empalagoso que he probado nunca, imposible acabarselo si no es con la ayuda de un baso de agua. El cerdo de Creek me ha mirado el culo por el espejo mientra subiamos en el ascensor, menudas ganas tengo de pegarle una patada en los huevos. Estoy ojeando el informe que me ha dejado el secretario y parece que hoy va a ser un día muy largo. Ha aparecido otro ricachón muerto, aparentemente con las mismas características que los seis anteriores.

9:30 ¡Mecaguén! 70 hojas de informe por un puto sodomita muerto. Sin duda el asesino es el mismo, su modus operandi coincide a la perfección con el resto de los asesinatos. Esta vez la letra que hemos encontrado debajo de la uña del dedo índice es la E. No entiendo muy bien lo que significa pero parece una pista clara. Las letras que hemos recogido hasta ahora son R-R-E-C-A-M-E.

11:30 Marcus, el café de la agencia es una puta mierda. ¿Que les costará poner una maquina express en vez de esa birria de cafetera? La palabra con más sentido que se me ha ocurrido es cremaré, pero la verdad no veo que ayude demasiado, hasta ahora ninguno de los cuerpos ha aparecido quemado ni total ni parcialmente. Que hijo de puta, ese cabrón mutila sus cuerpos, los entierra y clava un pico como cruz, nunca deja huellas. A medio día llegarán las pruebas del analisis del pico. Por mi parte, me voy a ir a comer al chino de abajo, espero que esta vez "Arroz tres delicias sin jamón" signifique puto arroz sin puto jamón.

15:00 Hemos analizado los picos y no hemos podido seguirles la pista. Parece que el diseño no coincide con ninguno de los picos que se han comercializado en los últimos treinta años. Parecen cojonudos, tienen un mango muy flexible y la cabeza es de un acero negro durísimo, recuerdan ligeramente al diseño de un piolet pero es evidente que por su peso tienen una función más acorde con la minería que con la escalada.

16:00 Este caso es una puta mierda. Cada mes aparece un nuevo muerto y no le seguimos el rastro ni de lejos al asesino. ¿Ese jodido bastardo no podía matar putas, yonkis o mendigos como hace todo el mundo? Tenía que matar empresarios sodomitas para que todo el aparato del estado se ponga a remover tierra, mar y aire, con el capullo de Zerolo dando por culo... y además me toca a mi hacer la investigación ¡joder! Voy a trastear un rato en minitel a ver si ligo con alguna guarrilla y nos tomamos unas copas antes de ir a casita.

19:30 Esta vez no ha habido suerte en el minitel, mal menor. Me voy a casa a ver si puedo follar un rato con Kat antes de que le entre el sueño. Te envío el mi informe por fax mañana a primera hora, ahora estoy cansada.


La detective o'Haraway sacó la cinta de la grabadora y rotuló con cuidado sobre la solapa "06-07-07 o'Haraway". La guardó junto al resto de cassettes en el gran archivador de debajo de la mesa. Se deshizo el moño que sujetaba su negra cabellera para cubrirse la cabeza con ese gracioso bombín que le regalo Kat en su tercer aniversario. "Kat es una buena chica, pero esto no puede seguir así..."

Picores (I)

Era una pensión de mala muerte. La escalera olía a orínes y a tabaco. Una moqueta llena de mugre intentaba tapar la madera apolillada de los escalones, pero a cada paso me daba la sensación de que los tablones iban a ceder. Cada vez que subía un pasito, la madera aullaba como una loba que ha perdido a sus cachorros. Más que un aullido parecía un llanto, un llanto desconsolado, como el de una alma en pena atrapada entre el cielo y el infierno. Por fin llegamos al primer piso. "La segunda a la izquierda" nos recordó el recepcionista "habitación 14". Su voz estaba ronca, y emitía un leve zumbido al hablar, como un ruido de fondo, una cacofonía que me descondertó.

Jaime empujó la puerta después de escuchar el chas que indicaba que esta estaba abierta. La habitación no era todo lo acogedora que se podría haber deseado, quizás no era importante. Realmente no me importó que el lavabo estuviera sucio, o que salieran cucarachas negras del agujero de la ducha. Lo importante no era el dónde, sino el qué.

Mientras Jaime se duchaba lié dos cigarros con tabaco rubio y papel de lino, puro lino. Nunca comprendí la obsesión que tenía mi hermano con la higiene. Me tomé mi tiempo para liarlo, esé iba a ser mi último cigarro. Le puse de boquilla un trozo de cartón enrollado que arranqué de la tapa de una guia telefónica que encontre en un armarito de la habitación. Mientras Jaime se aseaba me dio tiempo de cantar por última vez aquella canción tan triste que me hacía llorar. "Ne me quitte pas", Edith Piaf esa gran artista...

Cuando Jaime salió de la ducha, puse los dos cigarros entre mis labios rojos, y los prendí, después le pasé uno a mi hermano. Estaba manchado de carmín, a él le gustaba, siempre le había gustado, yo siempre lo supuse, pero se hizo más evidente el dia de mi decimo octavo cumpleaños, cuando me regaló aquel estuche de maquillaje francés. Me miraba de una manera inusual, sus ojos no delataban lujuria algun, más bien melancolía por aquello que pudo ser y no fue.

"Ha llegado la hora" dije expulsando una gran boluta de humo, torbellino saturado de particulas volatiles, un campo de vorticidad extrema.

Saqué del macuto dos picos grandes de minería. Eran robustos, con un mango de avellano, ligeramente flexible pero muy resistente. El acero de las puntas era negro como el ébano, más oscuro que la propia oscuridad, un agujero negro en una galaxia sin estrellas. Me desvestí lentamente bajo la atenta mirada de mi hermano. Ahora la melancolía se había convertido en compasión al ver las cicatrices de mi cuerpo.

Nos tumbamos boca arriba, encima de la moqueta verde, pegajosa y maloliente, pero seguía sin ser importante. Puse las plantas de mis pies frente a las plantas de los suyos y formamos un rombo con nuestras piernas. Introducí el pico que yo sostenía en mi vagina. Jaime hizo lo propio en su ano. Había llegado el momento. Arqueamos juntos las piernas para que el otro pudiera alcanzar el pico. Jaime receló un momento, no estaba preparado, "Cuenta hasta diez y seguimos" le propuse. La espera fue breve. Jaime agarro mi pico con energia y yo el suyo con garbo. Nos fundimos en una cadencia infinita. "Ahora" grité de júbilo. Los dos subimos el pico con enfasis. El pico que yo sujetaba agujereó el escroto de mi hermano, la sangre corría a borbotones por la alfombra. Mi clitoris quedó destrozado, era el dolor más agudo que nunca había sufrido, pero la recompensa me dio fuerzas para no defallecer. Tenía la espalda humeda, cuando miré al suelo vi que estaba tumbada sobre un gran charco de sangre, principalmente de mi hermano.

Pero no funcionó, los dos seguíamos vivos, y agonizantes. Yo me estremecía de dolor y Jaime gritaba como un poseso. "Joder!"
Alguien tocó a la puerta entonces. "Están bien? El inquilino de arriba me ha llamado porque ha oido gritos" era el recepcionista. Ese apestoso comearañas no iba a amargarnos la dulce velada de nuestra muerte. "Si, tranquilo, no pasa nada es que mi hermano se ha golpeado el pie con la mesita de noche, y ya sabe, los hombres sois unos exagerados, estese tranquilo, nada que no se pueda arreglar con unos cuantos mimos" dije como pude. Escuchamos el eco de los aullidos de los tablones. El recepcionista se había marchado.

"Intentemoslo de nuevo" le dije a mi hermano esbozando una sonrisa, pero Jaime había perdido mucha sangre y había entrado en shock. No respondía a los estímulos. Decidí hacerlo a mi manera. Me apoyé en la cama para levantarme y cogí el pico con fuerza. Lo levante hasta tocar el techo y lo deje caer con todas mis fuerzas sobre su craneo. El pico hizo un ruido fofo, no pude aguantar las nauseas y vomite sobre mi hermano. "Lo siento, ya se que tu no querías hacerlo así, pero no me has dejado otra elección."

Era mi turno. Volví a introducir el pico en mi vagina. Salté sobre él para que entrara en lo más hondo de mi cuerpo. Después coloqué el mango debajo de la cama y la empuje con las piernas con gran ímpetu. El pico atraveso mi vientre y por fin fui libre...

Viva la insurrección

Os voy a poner una de esas canciones que escribo en 5 minutos. Le he sacado la melodía y los acordes con la guitarra en otros 5 y a la hora se me han olvidado, por lo que cada vez la canto, es diferente. Hasta dentro de unas semanas cuando la retome y componga la música con un poco de fuste no estará completa. No se rían demasiado de lo intantil de la letra ni de las rimas de niño de 4 años...

Esta rumba solidaria
que te llegue al corazón
que promueva la anarquía
dignidad y autogestión

Que nadie muera de hambre
que unos mueran por servir
al cinismo y al dinero
y al estado que es tan vil

(chorus)
Libertad para l@s pres@s
de la cárcel y el patrón
acción directa contra el estado
viva la insurrección

Compartamos buen tabaco
te hablaréde corazón
la destrucción del estado
es la única solución

Ni dictadura del proletariado
ni fascismo nacional
sobre ti nadie decida
valemos todas por igual

Apología del porno

Y que nadie se eche las manos a la cabeza, no somos monjitas ni niños tontos aireando orgullosos su anillo de castidad. El porno existe, es una realidad.

El porno tradicional, heterosexual, ha sido una jaula que ha propiciado la desigualdad de genero como lo han podido hacer los medios de comunicacion o las intituciones. Y le llamo jaula aunque deberia llamarlo celda de castigo, ya que nos ha enseñado donde, como y cuando hay que practicar el sexo. Garganta profunda (halla en los 70) enseñaba a las mujeres como debian hacerle la felación al marido, pero esto es solo un ejemplo. No me extraña que en los EEUU, en los 80 las feministas (liberales) se aliaran con el infame presidente Reagan en su campaña de ultraortodoxia sexual y antifeminismo para prohibir el porno (y la prostitucion y otras tantas cosas...)

Es evidente que hay porno "malo", por lo general heterosexual, que ni apoyo ni gasto ( lo que no significa que no vea ni me guste el porno). Este porno degrada a la mujer a ser un puro objeto, algo de usar y tirar, un trozo de carne que gime (finge), carece de guión, es irreal pero en un sentido burdo, desagradable, sin atmosfera, vamos, un gran trozo de mierda. Pero el hombre no se salva de ese desprecio. El hombre es un palo, un puto palo que va pa dentro y pa fuera constantemente, es que los tios solo podemos/sabemos usar el pito en nuestras relaciones?

Mi propuesta (bueno, no es mia mia... os dejo al final algunos links) es por un porno revindicativo, que rompa con los esteroritipos, los binomios de sexo hombre/mujer, género masculino/femenino y sexualidad homosexual/heterosexual. Un porno además de erótico, también político, revolucionario y radical (las dos cosas, sí). Inteligente, trabajado, reflexivo, combativo, artístico... Lo que se vendría a llamar "Posporno".

y ahi van los links:

GirlsWhoLikePorno (actualmente separadas)
Pornoterrorismo
Go Fist Foundation (extremo)
Annie Sprinkle (precursora)
Sharing Is Sexy (taller porno open source)
Post_Op (interesantes)

Si os interesa el asunto tengo más por ahi!!

Venga, a disfrutar!!

Le droit à la paresse

Hoy no me levanto yo como decia Chicho Sánchez Ferlosio en una de sus innumerables canciones. Me gustaria reinvindicar uno de los derechos más olvidados y denostados del marxismo, el derecho a la pereza. Pero no estoy hablando del derecho a la pereza en el sentido que lo hacia Paul Lafargue, no propongo una sociedad utopica en la que las maquinas trabajarian por nosotros propuesta por tantos y ultimamente por el Venus Project, grupo creador de las peliculas Zeitgeist y su segunda parte.

Yo me refiero mas bien a lo que dice Chicho, hoy no me quiero levantar. No me apetece, puede parecer un poco egoista, a mi no me lo parece, y si lo fuera... pues que sea! Ahora es un momento jodido para practicar esa maxima pues con esto de los EREs y demas "regulaciones" de empleo el despido esta a la orden del dia, estamos viviendo la unica epoca de la historia en que faltar al trabajo un dia supone la perdida del empleo.
No estoy revindicando que alguien que viva dentro de la sociedad no tenga que dar palo al agua mientras los demas dan el callo por el (o ella). Simplemente digo que todos necesitamos de reposo, sobre todo mental, disfrutar de ese ascetismo que nos empodera, nos ayuda a reflexionar.

Piensa en un dia, en la camita, con buen tabaco, un cuadernillo para apuntar las cosas que se te vayan pasando por la cabeza, practicando la ciencia del contemplar, esa telaraña que cuelga de la esquina, los pajarillos que trinan fuera... con la guitarra al lado si te apetece tocar alguna cosilla, o se te ocurre alguna melodia. Si, damas y caballeros, quiero hacer apologia de los ermitaños, estar solo es gratificante a la par que edificante, siempre que tu elijas la soledad, si no estamos perdidos...

De todos modos, creo que hasta que pueda tener algunos de esos dias gloriosos tendra que llegar agosto, ya que ahora empiezan los examenes y toca currar!!!! y julio? preguntara el mas pintado, pues me lo voy a pasar de campamento en campamento, el primero, por obligacion, el segundo por gusto, pero asi es la vida...

Los hombres no lloran

Y le dijo el padre al hijo:
Deja de llorar, no ves que que pareces una niña? los hombres no lloran, solo lloran los maricas!! Y tu no quieres ser un a marica verdad?

La pregunta de los 50 millones seria:
¿Porque los hombres no lloran?

A: porque un macho siempre tiene que guardar la compostura, nunca falla, es un triunfador, el llanto es simbolo de debilidad, es un atributo femenino pues los sentimientos son cosa del ambito privado.

B: porque los hombres estamos mas avanzados que las mujeres y podemos reservar el agua que desperdiciariamos en una tarde de peliculas de dramas romanticos para nuestra propia hidratacion corporal, lo que concluye que las mujeres en el desierto y sin agua aguantarian menos que nosotros, los consoladores andantes.

C: por tradicion (parece que las mayorias de las injusticias en el mundo se cometen por esta maldita palabra).

D: ninguna de las anteriores, los hombres tambien tenemos sentimientos.

A los individuos con salchicha y huevecillos (hombre-biohombre-oso??) como yo nos han educado desde pezqueñines a no mostrar nuestros sentimientos en publico, eso es cosa de niñas nos dicen, o aun peor/mejor cosa de maricas. Ha sido la eterna amenaza, llorar te feminiza o te amaricona, como si fueran la misma cosa. Ha sido nuestro imperativo categorico. Las luchas feminista de los ultimos 40 años han propiciado que la mujer haya dado un salto al ambito de lo publico, mediante la insercion laboral de la mujer, su emancipacion economica. Asi como ellas han dado el salto al ambito otrora asignado al sexo masculino (!), este en cambio ha despreciado el ambito privado. El hombre sigue sin trabajar en el hogar, y lo que es mas peligroso (en mi opinion), sigue privandose de expresar sus sentimientos. Esta en peligro nuestra salud mental, siempre lo ha estado, pero ahora mas que nunca, viendo invadido lo que fue nuestro espacio por alguien ajeno (mira que somos gilipollas de creer esto), hemos visto nuestro espacio reducido, teneiendo que compartir nuestra gloria con ella.

Y esque como decia la Jeffreys (aunque estuviera hablando de otras cosas) no hay razon por la que los varones tengan que ceder toda sus ventajas economicas, sexuales y emocionales que les brinda el sistema de supremacia masculina, solo por descubrir que pueden llevar falda (sic).

Me siento emocinalmente incapacitado para expresar mis sentimientos, mi afectividad esta enjaulada, el subconsciente es mas poderoso que mi deseo, maldito Freud, si te hubiera conocido sin duda te habria apuñalado bien agusto.

El patriarcado no solo afecta a las mujeres y a su emancipacion, tambien afecta a la nuestra, los roles de machito duro esta obsoleto, como lo ha estado por definicion siempre. La ultima vez que llore fue el verano pasado, bueno, mas que llorar, expresar mis sentimientos, mis penas y alegrias de una manera sincera, realmente no consegui llorar, pero no fue por que no lo necesitara.

Por el bien de nuestra salud mental, lloremos!! Destruyamos el patriarcado y el matriarcado. No somos Supermanes ni Wonderwomans, los modelos que nos venden desde los medios de comunicacion y luego simulamos son absurdos, no nos convierten mas que en marionetas para el consumo.

No nos queda mas que llorar, y el invierno se acerca...

Anarkia, Zergatik? Zergatik ez?

Aurreko larunbatean lagun batek galdetu zidan

-A ber Eneko. Zer uste duzu egin behar dela ekonomia berpizteko?. Ordun nik erantzun

-Bankutik diru guztia atera beharko genuke, edo pertsona bakoitzak Kutxan zentimo bateko kontuak ireki, honela galera masiboak sorrarazteko, eta noski greba orokorra egin.

-Ta zer lortuko genuke horrekin?

-Ba,argi dago. Ekonomia kapitalista suntsitzea, ezabatzea eta alternatiba berriak sortzeko aukera edukitzea.

Beste lagun batek, halako batean, boloniari buruz hitz egiten ari ginela, eta ni estatuaren kontra gaizkiesaka ari nintzelarik

-Baina zein da zure proposamena?

-Estatua eraitsi, denak libre bizi gaitezen inoren menpeko izan gabe, ez estatuaren menpeko, ez alderdiena ezta erregearena, eta noski, are gutxiago diruarena. Diru guztia erre beharko genuke. Jendeak lan gutxiago egin dezala, debalde, eta ordainean jasoko duena beste langileen zerbitzua izango delarik. Artekariak desagertarazi.

-Baina, nola bada, hori utopia besterik ez da. Utopiak ezin dira gauzatu.

-Denak muga duela uste duzue, horregatik zaudete mugatuta...

Anarkia! Iraultza soziala!

Greba, greba, greba orokorra!!!